***
Постоянно искал вокзалы, чтоб вдруг ускользнуть во тьму,
Потому как внутри не важно, где верх, а где низ.
Потому как вообще не важно, куда уходить одному
В свистопляске фамилий, раскладов, божеств и виз.
Я не умер от ран, потому как в мой век не прислали пуль,
Только черствых писем стреляли сухие листы.
Сотню раз зачем-то себе конструировал культ,
Обрекая себя на вселенскость его пустоты.
Инженером не стал, потому проживал свой век
Под завалами брешей своей неприглядной игры.
Иногда удалялся в лес и пытался зарыться в листве,
Чтобы просто забыть мельтешение рабов мишуры.
Не сказать, что уж много, но пил, как жилец наших странных широт,
Забывая про радости августа терпких дней,
Сотню раз пытался засунуть себя в оборот,
Но не смог, увы, ведь честней — это значит больней.
Но в один светлый день позабылось дурное кино,
Сердца сталь превратилась в эфир, ну, а он невесом.
Мне сегодня хотелось заткнуться и просто уснуть у ног
Тёплым ливнем, тяжелым пледом, пушистым псом.
Александр Скуба
